По вину – одному, по глинтвейну,
Выпьем медленно, стоя на площади Ратушной.
Слишком, кажется, благоговейно
Ты относишься к осени этой радужной.
Вкус ее – горьковатый, а, может быть, мятный:
Не успею распробовать, гостьей непрошеной...
По вине – по чужой и невнятной –
Выпьем тихо, не чокаясь. Как и положено...
* * *
Листок не фиговый – кленовый
Сухой ладошкой положив
На грудь мою, ты снова, снова
Отчетлив. Ощущаем. Жив.
Привычно нежен или грозен –
Мне все равно. Сгорю в аду,
Коль эту прОклятую осень
Я в полтоски не обойду.
И сердце под твоей ладонью,
Замкнувшей надо мною круг,
Поет и плачет птицей вольной,
Не улетающей на юг.
* * *
Присядь на табуретке у окна –
Нет в осени моей уютных кресел,
А коридор так сумрачен и тесен,
Что лучше по нему дойду одна.
Сварю обед. А лучше не сварю.
День растяну, как после стирки – свитер.
Конец его пока еще не виден,
Хотя пора очнуться ноябрю.
* * *
Пусть отпускает осень, как вина, –
Неторопливо, нехотя, натужно...
Орфей, не оборачивайся на
Тень прошлого и будущего... Душно
Ползти по коридорам ноября
В который раз: чем дальше – тем длиннее.
Мне кажется: зима случится зря.
Зря снегопада небо ждет, бледнея,
Хотя на рыжих клумбах седина
Давно уже поблескивает строго...
Орфей, не оборачивайся на
Потерянную в сумерках дорогу,
Надежду, и удачу, и тоску
(Они все вместе осенью нередки)...
Ноябрь нас обрывает по листку,
Пока мы на одной теснимся ветке...
* * *
Тоска не лечится. А боль
Сильней становится с годами.
Но сердца горестный бемоль
Зажат мажорными ладами,
Чтобы никто сыграть не смог
Мою мелодию наощупь...
Безмолвно плещется у ног
Листва в пустой осенней роще,
Где я всю жизнь брожу, куда
Душа стремится даже летом...
Тоска не лечится. Года
Напоминают мне об этом.
* * *
В моей осенней жизни дождь и тьма,
И часто тянет из окна бедою...
Давным- давно осенняя сама,
Я пью вино – такое молодое,
Что, кажется, в нем юности года
Все, будто бы в насыщенном растворе...
В моей осенней жизни иногда
Так много зимних, в сущности, историй,
Запечатленных вдоль и поперек
На скрученных пергаментах дубовых
Опавших листьев. Счастья не предрек
И не нашел спасительного слова
Ноябрь – последний, мудрый: всё же «НЕ».
В душе он лишь пунктиром обозначен...
А истина по-прежнему в вине –
В том молодом. Невыпитом. Горячем.
К оглавлению...
