Фотографии Елены Александренко, Виктории Недельской и Виктора Пастухова.
В ОСЕННИХ ОБЛАКАХ
Облака на сопках прилегли
И глядят задумчиво, не тают...
Так легко касаются земли,
Просто отдыхают, не летают.
Согревают белые бока,
Собирают редкий свет осенний.
Смотрят на деревья облака,
Словно бы пасут стада оленьи.
И в глаза глубокие озёр,
Что полны лучей и тёмной сини,
И на чей-то золотой костёр,
Там, где ветер носит дым полыни.
Это осень! Вся она, как есть:
Листья присмирели на дорожках,
Лишь дубов крепка на ветках жесть,
В гуще леса – ягоды немножко.
Птицы снова ближе и родней:
Вот уже в руке моя синица,
И теплей от этого вдвойне,
Может, потому и мама снится.
Облака на сопках прилегли,
На деревьях и на сонных крышах...
Так легко касаются земли,
На земле листва тихонько дышит.
Эта осень, словно я и есть!
Неизбежны холод и потери...
Но, как должное, несу свой Крест,
Потому что в вечность жизни верю.
ПРОЗРАЧНА ОСЕНИ ВУАЛЬ
Прощальный солнечный покой.
Дыханье хризантем полынных.
И листья жёлтою рекой
Меж берегов сияют синих.
Ещё мне прошлого не жаль
И все теплы воспоминанья.
Прозрачна осени вуаль,
Свежи сердечные желанья.
Ещё задумчивость моя
За окоём окна уводит,
В те молчаливые края,
Где мы с листвою на свободе.
Где весел наш с тобою дождь,
И капли бегают, как дети,
Где ты меня, как радость ждёшь,
Единственную в целом свете.
ОСЕННИЕ РАЗМЫШЛЕНИЯ
Осень сорит листьями,
Я – словами,
Не сорите пустыми мыслями,
Бог же с вами.
И не тратьте время
В ненужном споре,
Только осени дана роскошь
Сорить листьями,
И пусть сорит.
Утекает время,
Как дождь между стволами,
Как песок между пальцев
И вскоре:
Его так не хватает.
Вам только кажется,
Что заняты вы делами.
В самом деле,
Время ушло
Намного дальше...
оно не с вами.
Вам кажется,
Что вы нашли перед уходом
Гениальные выходы
из всего
И гениальные входы.
Кто бы спорил,
А я не буду в этом споре,
Ведь, нет гениальнее и мудрей
Естества природы.
Нет выхода из круга
И нет входа.
Мы не замечаем,
Как перетекаем друг в друга,
И настроение, в целом,
меняет погоду.
И где-то там, в облаках,
Наша радость и наше горе,
Не замечаем,
Как призрачна наша свобода.
ТЫ СКУЧАЕШЬ ЛИ ...
Ты скучаешь ли по теплу,
Ласки ждёшь?
... То ли ты стучишь по стеклу,
То ли дождь?
Выгляну, присмотрюсь:
Капель свет,
Обессилев, стекает вниз,
Тебя нет...
А вчера
ты не скучал по теплу,
Просто пришёл и постучал
Пальцами по стеклу...
МЫСЛЬ НЕ УДЕРЖИШЬ
Пойманный стих, как камешек,
брошенный в воду...
Видишь, бегут круги, их ловлю у края.
Мысль не удержишь – так любит она свободу,
А не поймаешь, сама в себе умирает.
НЕ ВЕРНУТЬ НА БИС
Перелётной красной белкой
Рвётся осень в облака.
Стрекоза застыла стрелкой
Где-то в глубине цветка.
Поцелованный морозом,
Угасает георгин.
С горькою осенней прозой
Остаёшься ты один.
Рвёт и мечет ветер грешный –
Без объятий он устал.
Наугад, во тьме кромешной
Ищет летние уста.
Как листочек в паутине,
Месяц тоненький повис.
И в квадрате чёрном стынет
Осень – не вернуть на «бис».
ДЕНЬ БЕЗ СОЛНЦА
День без солнца,
как человек без лица,
Как лицо без улыбки –
Гоняет сухой листок, как мальца,
Которого шлёт
то ли за спичками, то ли за пивом.
День без солнца молчит сиротливо.
Малец тот шуршит
и шныряет по всем углам,
Словно что-то теряя,
в угрюмом дворе всё ищет.
Как перед бурей
сгустилась над крышей мгла,
Ветер тащит листок
по пустому днищу.
Краски все стёрты,
как будто и нет весны.
И простыня на верёвке –
крылом потёртым.
День неприветлив,
деревья стоят грустны,
Брошен малец-листок,
Как забытый свёрток.
И никому не нужен
безликий день.
Нет ни тепла, ни взгляда,
ни птичьей трели...
Тычется дерево кроною,
как олень,
В небо, которым вчера
мы с тобою грелись.
О, ЕСЛИ БЫ У НЕБЕС ВСЕ ТАЙНЫ ВЫЗНАТЬ...
Твоя оболочка, словно скорлупка, тонка.
Я чувствую лёгкость плоти, полёт голубиный.
Когда ты меня обнимаешь и держишь в руках,
Я чувствую сердца гул и трепет глубинный.
И никакой суеты, и наши слова – лишь бред
И никакой черты, за которой сердцу тревожно,
И нет ничего вокруг, и нас с тобой тоже нет,
А коли так, то всё на свете возможно.
Ах, как этот свет, течёт в скорлупе плотской.
Чем ярче горим, тем тоньше эти скорлупки.
За этот полёт – клюёт тебя мир людской,
Покуда живёшь беззащитной такой голубкой.
И выпорхнет миг из ладоней, и я упаду тотчас.
И выпорхнет стих, что во мне так давно трепещет.
И время невидимой гранью разделит нас,
И каждый пойдёт досматривать сон свой вещий.
О, если бы вить гнездо не из этих снов !
О, если бы у небес все тайны вызнать...
Но мне рассказать об этом – не хватит слов,
Не хватит любви, не хватит и целой жизни.
ЭТО ОСЕНЬ ...
Это осень – тоска и печаль...
Вплавь срываются пёстрые листья,
Словно рыбы в дождливую даль
Уплывают, на дне затаиться.
Это осень – пора замолчать
И прислушаться к небу пустому:
Ни пушистому, ни золотому,
А такому, что впору кричать!
МУЗЫКА ОСЕНИ ПО КАРТИНЕ ЛЕВИТАНА «ЗОЛОТАЯ ОСЕНЬ»
Словно пёрышко,
кисть обмакнув
в эту влажную осень,
написал он ту высь,
что прозрачней и глубже морей.
Распахнулись поля
беспокойной волною колосьев,
день предстал золотым,
и не грустным ещё, в сентябре.
Молчалива река.
Облака в ней, как сонные рыбы.
Даль, что сердцу близка,
янтарём ослепляет берёз.
Я вхожу в этот миг,
дышит осень,
и там мы могли бы
целоваться под шёпот
кленовых краснеющих звёзд.
Вижу лес вдалеке,
только солнышко меньше всё греет.
Слышу, тихо жалейка
мелодию где-то ведёт.
И потери предчувствуя,
светлые рощи жалеет,
и собравшихся птиц,
провожает в прощальный полёт.
Ещё зелень жива,
льётся музыка в русском просторе,
но притихла трава,
словно слушая чьи-то шаги...
Вот идёт Левитан
с чуть заметной печалью во взоре.
Он – в полёте мгновений,
до боли ему дорогих.
ДВОРНИКУ
Листвой осенней коронован,
Он самый главный при дворе.
Он самый первый утром новым,
Величественней всех царей.
Быть может, он – поэт-затворник,
Его мечты, как даль светлы.
С ним дружит ветер-беспризорник.
Танцует с ним крыло метлы.
И сразу оживает дворик,
И он в нём первый «дворянин».
Великий, неприметный дворник,
Простой мужик и божий сын.
Наград не ждёт, побед не ищет.
Метёт, метёт, метёт метла...
И дворик чист,
И город чище,
И улица Мечты светла.
А чистый мир – душе отрада.
Прочерчен солнцем путь добра.
И мысль бела, и ангел рядом...
Доволен дворник до утра.
ТЫ ПРОСТИ МЕНЯ, ОСЕНЬ ...
Ты прости меня, осень,
За то, что прошу о любви.
Сердцем всё понимаю:
Об этом молчат и не просят.
Ты прости меня, осень,
В огонь за собой позови,
И сожги все ответы мои,
На мои же вопросы.
Я готова, как ты,
В одинокой предстать наготе.
Пусть отхлещут меня
В наказанье холодные ливни.
И готова принять, как прозренье,
Слепую метель,
Чтобы выжить под снегом,
И стать, непременно, счастливой.
Паутинкою свет
Проникает в кромешную тьму.
Словно крылья стрекоз,
Шелестят в ней бессонные грёзы...
Чтоб услышать судьбу,
Нужно просто побыть одному,
Заглянуть в свою душу
Под этим осенним наркозом.
ВЫПИТА ОСЕНЬ
Ветром расхристана, сердцем воспета,
Выпита осень коньячного цвета...
Выпита прошлого терпкая чаша,
Выпита жизнь бестолковая наша, –
Но продолжается: любо не любо...
Стойкости мне одолжить бы у дуба
И не свалиться ледышкою-птицей...
Крепко корнями за жизнь зацепиться.
ГОРЕМЫЧНАЯ ОСЕНЬ
Нас пронизывал ветер,
Толкая друг к другу,
Заставляя прощаться
Теплее и ближе.
Снова я улетала
К далёкому югу.
Снова ты оставался
Сердит и обижен.
А над нами
Ночное осеннее небо,
Бледных звёзд фонари
И продрогшие ветки...
Мы неспешно ступали
По улице слепо,
И ловили слова,
Что случались так редко.
Стала нам тишина
И чужою, и строгой.
Горемычная осень –
Высь тоской солона.
Лишь гусей перелётных
Осыпался гогот,
Нежно слуха касаясь,
Как камешек дна.
Перелётное счастье
В моих сновиденьях.
Перелётные чувства
В моих облаках...
Наплывает октябрь
Тяжёлою тенью,
С одиноким
Потухшим листочком в руках.
СКВОЗНЯКОВЫЕ ЧЕРНОВИКИ
«Сквозь тело летят облака
И ночные сирены...» А. Вознесенский
Сквозь душу летят облака
И высокие мысли,
Осенние листья,
Дороги судьбы,
Сквозняки...
Укутаюсь я
В голубые прозрачные выси,
И сяду писать
«Сквозняковые» эти стихи.
Пусть выдует всё
Из тенистых души уголочков,
От горького ветра
Зажжётся живая свеча.
И в пламени душном
Мелькнут сумасшедшие строчки...
Мне б волком завыть,
В одинокую даль закричать!
Но, как ученица,
Прилежно заполню пустоты,
И все междустрочья
Заполню движением чувств.
И точек не будет,
Поставлю одни многоточья,
И кем-то непонятой завтра,
Я быть не боюсь.
С дождём подружусь,
И уйду с ним дорогой осенней,
Где вольный сквозняк
Понапрасну листву ворошит.
Листом покружусь,
Потерявшим полёт вдохновенья,
Останусь в ветвях
Оголённою тенью души.
Суровую зиму
Встречая слепою надеждой
На доброе небо
И лёгкого снега перо,
На ясное утро,
Что вдруг поцелует
Так нежно,
Захочется жить,
Как и прежде, весенней порой.
И что сквозняки?!
Я сама, словно ветер мятежный!
Потоками мыслей, как гребнем,
Свой мир причешу.
Жизнь с новой строки,
С новой веры, любви и надежды!
Как ярко горят
«Сквозняковые» черновики!
ОСЕНЬ
Осень ощутима, как потеря,
И себя теряя на лету,
Обманувшись, продолжает верить
Каждому упавшему листу...
Все слышнее в поле
крик вороний.
Все нахальней ветер
льнет к ветвям.
Захлебнулся вечер
в горьком звоне,
Словно нищий
ходит по дворам.
ХУДОЖНИК И ОСЕНЬ
Осень, осень, какая красавица!
Словно божьих творений вершины!
Кисть художника в красках купается
Ярких клёнов, берёз и калины.
Он любуясь, забыл все известное:
Холст оставил, палитру, кручину...
Обмакнул ковыли в даль небесную,
И вошёл в золотую картину.
Полетел над тайгой белым облаком,
Тонким кружевом речку лаская ...
В высь, где небо лучами расколото,
Поспешил провожать птичьи стаи.
Сам вернулся на землю осеннюю,
Где гулял уже ветер полынный,
Замирали в воде отражения,
И в листве остывал холст пустынный...
Краски меркли, и сопки былинные
Облетев позолотой доспехов,
Хмель на всех разливая калиновый,
Привечали заблудшее эхо.
И художник хлебнул эту горькую,
Отыскал свою кисть и кручину.
Написал он с вечернею зорькою
Удивительной силы картину.
ДУША
Так душа открыта и ранима,
Как листочек грустный на ладони.
Жизнь осенняя необъяснима,
И не знаешь: где тебя уронит...
ОСЕННИЙ ЭТЮД
Листва удивляется новому цвету.
Листва покоряется властному ветру.
И листья свой дом покидают, как птицы,
Но не улететь им и не возвратиться.
ПРЕЛЮДИЯ
...Октябрь. Первый снег –
Прелюдия зимы.
Вот так нежданно «я»
Перетекает в «мы»,
И сумрачность моя
Перетекает в смех.
И где-то в тех краях
Нас не пугает снег.
СИЗОКРЫЛЫМ ГРУСТНЫМ ГОЛУБЯМ
Покрошила хлебушка, любя,
Сизокрылым грустным голубям,
Прилетела мрачная ворона
В чёрном одеянье похоронном,
С карканьем картавым, рвущим душу –
Невозможно без тревоги слушать.
Собрала она вокруг все крошки,
Грузно пробежалась по дорожке,
Расплескав листвы осенней море,
Распуская крылья, словно горе...
Я ж, крошила хлебушек, любя,
Сизокрылым нежным голубям.
ДЕВОЧКА И ДОЖДЬ
Жизнь пролетает,
Тает красота...
Я в зеркале совсем уже не та.
Но всё же, чудом, молодо живу –
С далёким детством ниточку не рву.
Пока живёт во мне не уходя,
Танцующая девочка дождя,
Пока в дожде и губы, и глаза,
Пока трепещет в сердце стрекоза,
Пока иду по лужам под дождём,
И в мокрых снах и травах есть мой дом.
Чиста, как пробуждение цветка,
Как детский смех, как птичий пух легка.
И я плыву, плыву издалека,
Из летних снов плыву на облаках,
С дождём сплетаюсь, и с дождём реву,
А радость крепко держит на плаву.
Пока живёт во мне не уходя,
Смешная та девчонка из дождя!
Пока во мне есть то, чего не ждёшь,
И я сама – пречистый этот дождь!
ПТИЧЬЕ ... СТРОФЫ НА МОРСКОМ БЕРЕГУ
1.
А вокруг такая скука
В беспросветный серый день,
Созывает дятел стуком
Всех, кому гостить не лень.
Тихо цвенькает синичка,
Поползень шуршит, как мышь.
И стучит морзянка птичья –
Расшифровывай и слышь.
2.
Ищет свой обед ворона,
Чаек ждёт на берегу
И кричит на посторонних
На лету и на бегу.
Спорить с ней никто не станет,
Слишком грозная она,
Но такой базарной даме –
На базаре, грош цена.
Воробейство с ней не спорит,
Облетает стороной.
Что ворона чьё-то горе –
Неизвестно ей одной.
3.
Чайки зимние в печали:
Неприветлива вода,
Холодны морские дали,
Трудно ловится еда.
Море, сопки, дух бродяжий,
Берег пуст и день-деньской
Слова здесь никто не скажет...
Небо, птицы и покой.
ОСЕНЬ, СЛОВНО ВЫСТРЕЛ У ВИСКА
Время покатилось – понеслось...
Осень в облаках моих волос,
Дышит в спину жгучая тоска...
Осень, словно выстрел у виска.
Время из прощений и заплат,
Время снов тревожных и утрат.
Всё с земли, как крохи со стола,
Осень сумасшедшая мела.
Мысли уводила за собой,
Словно бы вела в незримый бой.
То, как плач, срывалась в синеве,
То, стихала ветром в рукаве.
Жизнь моя рвалась на лоскутки:
На слова, признания, стихи...
Опадали пламени крыла,
Остывали камни и зола.
Всех наверно б я смогла простить,
Лишь свою вину не отпустить.
Как листок, скитаюсь по земле,
Искоркой, сияющей во мгле.
Есть на свете только я и свет,
Времени во мне давно уж нет.
Мне принять его не довелось:
Так вот и живём: всё время врозь.
ОСЕННЕЕ МОРЕ
А море смиренное: тише и тише...
Вода замирает в предчувствии снега,
И чайки притихли, и берег не слышен,
Песок остывает, и сумрачно небо.
Лишь ветру забава: искать погремушки,
Да искорки листьев в ложбинки сгребая,
Напрасно тревожить пустые ракушки,
Лететь, это горькое время хлебая.
Петлять, словно пёс, по следам и канавам.
Попутно обнюхивать всех одиночек...
Носить за собой запах осени ржавой,
Как смысл глубинный меж горестных строчек.
А ВОЗРАСТА ВОВСЕ И НЕТ У ПОЭТА
Не пить, но хмелеть
От осеннего ветра,
Летящих под ноги
пылающих листьев,
Прощального нежного тёплого света
И горькой волны наплывающих мыслей.
Ведь, в каждой минуте
твоё есть участье,
Тревога и боль, и любви восхожденье.
Ты в силах молиться –
Не в этом ли счастье?
Надежда на милость, приют и спасенье.
Пока тебе что-то весеннее снится,
Влюблённые голуби сердце голубят,
Во сны улетев, можешь ты возвратиться,
Пока тебя ждут, и пока тебя любят.
И есть уголок, где шалит твоё детство,
И юность готова с тобой повстречаться,
И где от себя никуда нам не деться,
Лишь снова одеться и в осень умчаться.
Врываясь, как ветер, в свои листопады,
Душой принимая просторы печали
И радуясь листьям, как лучшим наградам,
И радуясь свету, который в начале.
Пусть долго случаются дней повторенья,
И лет вереница пусть длится и длится…
Рождаются светлые стихотворенья,
Как ясные души, как добрые лица.
А возраста вовсе и нет у Поэта –
Когда он задумчив, и время таится.
Такая особая эта планета,
Где белые вОроны – вечные птицы!
Пусть в небе широком
прощаются стаи,
И в снеге глубоком твой путь растворится…
Есть птицы, которые не улетают,
Живут, как дыханье, на белых страницах.
ТАНЕЦ ДОЖДЯ
Дождь рисует с утра
Настроение грифелем серым...
На Его поводке
Так послушно гуляет тоска...
Всем он свой и чужой,
Незнакомо Ему чувство меры.
Он прольётся, как время,
И нам его не отыскать.
А пока, Он бежит
По зонтам, по дорогам, по лужам,
И танцует на крышах,
И в окна мои он стучит...
Мой единственный друг,
Дождь сегодня, как радость, мне нужен.
Вот открою окно:
И на танец меня пригласит.
Пусть промокну насквозь,
И с поникшею слипнусь одёжей,
Мой пригревшийся гость,
Не желает уйти из тепла...
Может, ласковый миг
Одинокого мира дороже,
Я души своей Солнце
Сегодня Дождю отдала.
СТРОФЫ ИЗ ОСЕНИ
* * *
Неожиданный и хлёсткий,
Ветер делает причёски.
* * *
Я сегодня грею словом,
Ну а завтра: злее злого,
Всё вокруг себя крушу,
Хоть и знаю, что грешу.
* * *
Вот осень пью и временно в запое,
И всех прошу: меня не беспокоить!
* * *
Ветер дует в свою дуду,
С ним листвою шуршать иду...
Солнце гладит травы седины,
С песней осени мы едины.
* * *
Полон город тумана молочного,
Поищи – ничего не найдёшь.
Он осядет, останется прочное,
Словно чей-то навеки чертёж.
* * *
Сентябрь в оранжевом ходит берете –
В начале осенней главы.
И дышит в лицо мне калиновый ветер,
Да горечь полынной травы.
ОСЕНЬ – ЛИСИЧКА
Вот она осень –
Пришла, ничего не просит,
Всё отдаёт до травиночки,
до листочка...
И, как лисичка, между осин и сосен
Вдруг исчезает заиндевелой ночкой.
След заметает: не было и в помине
Ягод тех волчьих,
Листьев осенних лисьих.
Рыжим хвостом
мелькает в зимнем камине,
И разжигает лес
Бесконечных мыслей.
ОСЕННИЙ КАЛЕЙДОСКОП
* * *
...А ветер, словно скульптор,
Лепит осень
из облаков, листвы и жёлтой грусти...
И сам раздетый бродит он и босый –
Великий мастер русского искусства.
* * *
Свет в окнах, словно в сотах мёд,
Такой живой, густой и тёплый.
И кажется, ещё вот-вот –
Холодные растают стёкла.
* * *
Уже ноябрь на часах,
Ушла «осенняя горячка»
И листья цвета черепах
Впадают в спячку.
* * *
... А в ноябре уже в печи,
Как красный зверь,
Огонь рычит.
Тесней не видел он норы
И жарче не знавал игры..
Он слышит пилы, топоры,
Он чует запахи коры.
До смерти любит он дрова!
Об этом ни к чему слова.
* * *
... И чтобы приблизить словечко,
Задуй одуванчик, как свечку.
Пусть тихо плывут над тетрадью,
Как пух, невесомые пряди.
* * *
В этой топке осенней
Сгораю дотла.
Снова даль так пустынна,
прозрачна, светла.
Я раскинувши руки
подобьем креста
Обниму этот мир.
Мир спасёт доброта!
СТИХИ ПРИХОДЯТ ВО СПАСЕНИЕ
Дороже золота осеннего
Мне и не нужно ничего.
Стихи приходят во спасение,
И пусть спасут, хоть одного.
Как будто бы строка – соломинка
И друга верного рука,
И жизнь над пропастью не сломлена,
Надежда верою крепка.
Один поэт сказал в отчаяньи:
Мол, рухнет мир, к чему стихи?
Но вдруг взойдёт зерно случайное...
И вновь простятся нам грехи.
Сольются исповедь и проповедь
На тонком лезвии огня.
Спасти себя и мир непросто ведь,
Христовы истины храня.
Заколосятся строки светлые,
Наполнят светом чей-то путь.
Поэты – люди неприметные
И одиночество их суть.
По слову вескому и прочному
Ступай без страха и иди.
Не дай утешиться порочному,
В плену его не пропади.
Поэты, вовсе небезгрешные,
Дороги их – черновики.
Рассеивая боль кромешную,
Несут свечу свою – стихи.
Любые беды – мысли тёмные.
Мы сами всюду сеем зло...
Одумайся, страна огромная!
Покуда всех не размело.
Покуда мы не стали листьями,
Ослепшими, осенних дней,
Покуда сохраняем истины
Земли, и живы вместе с ней.
Чем мысли чище и бессмертнее
И милосерднее душа,
Тем красота земли заметнее,
И легче небом ей дышать.
ГОЛУБКА СИЗОКРЫЛАЯ МОЯ (из цикла голубиное)
Её февральским снегом заметало,
Хлестало ветром, ледяной водой...
Она ж, по-матерински ворковала,
И сохраняла хрупкое гнездо.
Весной и летом под открытым небом,
Под яростными пытками грозы,
Где гром рычал, разряд срывался следом
И электрическим кнутом грозил,
Голубка верила: никто не тронет
В её гнезде заветное яйцо,
На стареньком заброшенном балконе,
Она сидела с будущим птенцом.
С какой отвагою она держалась,
Толкаясь крыльями, храня тепло.
Как будто с копьями дождя сражалась,
Чтобы яйцо дышало и жило.
И, чтобы там, в округе, не случилось:
Пусть даже голубиная война!
Голубка ни на миг не отлучилась-
Жизнь за птенца могла б отдать она!
А дождь её всю выстегал до блеска,
И всю её, казалось, остудил.
Но не было такой причины веской,
Чтобы её оставила без сил.
Хранила голубиное молчанье,
И в искорках живых, молящих глаз:
Ни холода, ни страха, ни отчаянья,
Ни боли, что так часто губят нас.
Вот у кого нам стоит поучиться,
Чтобы в любви спасающей своей
Несломленною оставаться птицей,
Полётной до огня последних дней.
И жизнь беречь, когда она во чреве
Почти неразличима и слаба.
Когда лишь прорастает на пригреве,
Когда лишь за неё идёт борьба!
А перья птичьи – прочные доспехи,
Единые, как рыбья чешуя.
И нас хранит, как ангел, в каждом веке –
Голубка сизокрылая моя!
август, 2025 г.
К оглавлению...
