Мне ничего не жаль: ни лет, ни денег,
Ни слов чужих в душе своей немой,
Того, что будет новый понедельник
Взамен счастливой пятницы седьмой.
Я не стыжусь своих порывов глупых,
Пустых надежд и рьяно их толку
На дне огромной, заржавевшей ступы,
Подвешенной зачем-то к потолку.
( Подарена была как золотая:
Сошла вся позолота за три дня...)
Давно я никуда в ней не летаю,
Лишь корешки да зернышки храня,
Обрывки фраз, веснушки многоточий
И разную смешную ерунду...
Но расцветет в ней аленький цветочек,
В седьмую ночь июля, раз в году.
* * *
Мне б, как в детстве, подпрыгнуть разок на батуте,
Чтобы вмиг на балконе твоем очутиться.
Я ожившая кукла наследника Тутти:
Не умею страдать, не умею сердиться.
Столько лет не могу на тебя наглядеться
Из-под длинных ресниц, что на крылья похожи...
Не пугает меня стук железного сердца –
Твоего, мой любимый... Наверное, все же...
СОНЕТ
Спасительным глотком на самом дне
Огромного хрустального бокала –
Вода со вкусом детства, цветом алым,
Похожая на истину в вине.
Я всё же понимаю не вполне,
У неба вопрошая запоздало:
Страна, где я училась и мечтала,
В чьём остаётся позабытом сне?
Теперь нам до неё – как до Плутона:
Не превозмочь второй закон Ньютона.
И горечь – вместо гордости – одна...
Уже давно – ни истины, ни дома.
Мы все – из поколения-фантома...
И это наша общая вина.
* * *
Инсульт и онкология – финал,
Достойный Данте, Рембрандта и Грига.
А хочется без стона и без крика –
И так, чтобы любимый не узнал.
Исчезнуть бы – как будто кто-то стер
Меня резинкой, вдумчиво и строго...
Из пустячков в моих лохматых строках
Отличнейший получится костер.
* * *
От любви – ни капель, ни пилюль.
Без любви – ни строчки, ни куплета.
Вот и канул в прошлое июль,
Вдребезги разбилось наше лето.
Может, мне почудилось? Река
Потекла иначе, чуть быстрее.
Сам ты приосенился слегка,
Превратившись в царственного Грэя.
Дождь осенний, нищий и босой
Вымочил в лохмотья алый парус.
Только я по-прежнему Ассоль,
И тебе, пожалуй, так же нравлюсь.
Только чуть иначе! Не спеши!
Вволю насладись минутой каждой!
Счастье не уходит из души,
В ней хранясь, как в камере багажной.
К оглавлению...
